Ich stehe in diesem türkischen Supermarkt und kann mich nicht zwischen fünf Sorten Ajvar entscheiden. Ums Eck schreit ein kleines Kind nach seiner Anne. Die Kassierin trägt Kopftuch. An der Fleischtheke wird gescherzt debattiert gestritten - wer weiß das schon so genau? Irgendetwas dröhnt - fast so wie ein überdimensionaler Kühlschrank. Es ist stickig und schwül. Die Fliegen surren durch die Gänge. Ich muss an die Supermärkte in der Türkei denken - wir kauften gezuckerte Kichererbsen und Chips, unsere braungebrannten Füße steckten in Sandalen.
Unvermittelt hört das Dröhnen auf und es wird schlagartig dunkel. Stromausfall.
"Auch in meiner Stadt steckt ein bisschen Balkan", denke ich und muss kichern.