Während ich Hilde mit Heike Makatsch anschaute, dachte ich kurz darüber nach, einen Kugelschreiber und einen Zettel zu holen, um mir Zitate zu notieren. Ich wollte sie bloggen. Drunter hätte ich geschrieben "Heike Makatsch als Hildegard Knef in Hilde". Da waren sehr schlaue Dinge dabei, die mir so richtig aus der Seele sprachen. Es ging ums Leben und um die Liebe. Ich habe alle vergessen. Ihr müsst euch den Film also selber anschauen.

Es scheint in Libyen nur eine Hand voll Fahrer zu geben, die Touristen durch die Wüste kutschieren. Jedes Mal, wenn ich im Fernsehen eine Reportage über die libysche Sahara sehe, taucht ein bekanntes Gesicht auf. Und jedes Mal würde ich am liebsten vor Freude irgendwen anrufen, um zu sagen: "Weißt du, wen ich grad im Fernsehen gesehen habe?"

Man kann den Franzosen ja vieles vorwerfen, aber mit dem Essen kennen sie sich aus.
Ich wünsche mir zu Weihnachten einen Gurkenlift (ascenseur de cornichons) - und die dazupassenden französischen Gurken.

In drei Jahren Single-Zeit vergisst man so einiges.
Ich saß heute in diesem wunderbaren Film mit der noch wunderbareren Birgit Minichmayr. Bereits nach wenigen Minuten fielen mir Szenen ein, vergangene Beziehungsszenen.
Zu einer Beziehung gehören auch diese kleinen und großen Verletzungen, die man sich gegenseitig zufügt. Man liebt sich auch nicht immer, sondern manchmal hasst man sich. Und ganz oft liebt man sich nicht in derselben Intensität. Das ist für beide doof - für den, der mehr liebt und für den, der weniger liebt.
Liebe tut immer irgendwie auch weh. Und wenn sie mal nicht mehr weh tut, ist sie meistens vorbei.

Single zu sein ist gar nicht so übel. "Am besten geht es mir", erklärte ich eben einer Freundin am Telefon, "wenn ich alleine bin." Es ging in dem Gespräch um den Doch-nicht-Mr.-Right. Seine Nachricht auf der Mailbox brennt trotzdem noch im Ohr.

Es muss an dem französischen Film liegen, den ich gestern sah, dass ich heute um halb sieben Uhr früh durch die Wohnung lief und meinem katastrophierenden Handy "Je suis ici" zurief.

Gestern im Kino saßen neben mir zwei ältere Damen. Sie waren zwischen Mitte und Ende sechzig, hielten ihre Handtaschen am Schoß und man merkte, dass Kino für sie etwas Besonderes war. Sie kommentierten ständig die Handlung auf der Leinwand. "Gibt der ihnen jetzt Cola?", frage die eine einmal entsetzt - man merkte, sie hätte den indischen Kindern gerne selbstgemachten Holundersaft kredenzt. "Schaut, dass ihr da schnell rauskommt!", meinte die andere mal Richtung Leinwand.
Auch mit den Schnitten und Rückblenden hatte die eine so ihre Probleme. Die schlaue Freundin klärte sie und somit den ganzen Saal auf, warum das jetzt so ist.
Beim für meinen Geschmack etwas zu glücklichem Happy End schneuzten sie lautstark in ihre Stofftaschentücher.

... wäre ich unsterblich in Birgit Minichmayr verliebt. Ich fand sie vor zwei Jahren in Brechts Dreigroschenoper im Berliner Admiralspalast an der Seite von Campino schon ganz toll.
Im Knochenmann ist sie wiedermal das Highlight. Obwohl ich bei dem Film öfters die Hand vor die Augen halten musste und nur durch einen kleinen Spalt zwischen den Fingern hindurchschauen konnte.

Sie ist eine dieser besonderen Frauen. Wunderschön, klug, talentiert. Aber dummerweise hatte sie, wie viele andere ihrer Art, kein gutes Händchen für Männer. Sie brach aus einer Ehe mit einem gewalttätigen Mann aus, war mit 27 bereits das dritte Mal verheiratet. Und das zu einer Zeit, in der Scheidung nicht gerade en vogue war. Ist sie ein Vorbild? Bedingt. Jedenfalls ist sie heute 85. Alles Gute!




Achja, ich amüsiere mich seit Kurzem köstlich darüber.

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